Sentinelles urbaines

Erik observait la rue, l’œil aguerri et les oreilles à la recherche du moindre bruit suspect. La veille lui avait servi de bonne (re)mise en jambes… et d’un cruel rappel de la situation. Sans qu’il y réfléchisse de trop, sa main passa sur le revers de sa veste sombre. L’escroc pouvait sentir la crosse de son arme à feu, bien calée dans son holster — mais il ne s’en était toujours pas servi. Il n’osait pas. Il avait des scrupules.

Ceux d’en face, non. Du moins, pas la majorité. Une bonne batte, un bon pied-de-biche à la ceinture, un couteau pliable bien coincé au fond de sa poche... voilà qui était plus à son goût.

Changer de monde n’aurait pas été une mauvaise idée, au final, se disait-il. Après tout, Illusiopolis faisait sûrement partie de ceux où se procurer une arme était le plus désespérément aisé. Et de ceux où il était culturellement admis qu'on puisse s'en prendre à son voisin.

Mais aujourd’hui, la rue était calme. Silencieuse. L’escroc porta son regard sur Kitchi, son collègue, qui était à ses côtés. Comme hier. L’indien examinait, inquisiteur, les quadrillages de fenêtres, à l’affût d'un mouvement, d'un signe qui devait l'alerter. Cela dit, ce n’était pas inhabituel pour lui. Erik l’avait toujours connu (ou su, de réputation) vigilant. En revanche, il ne l’avait jamais vu arborer, en sus de sa tenue sobre aux dégradés grisés, ses peintures de guerre. Deux traits descendant de son front sur ses joues, et passant sur ses paupières. Rouges.

Il n’avait pas osé demander si c’était du sang ou du pigment, naturel ou non.

« — J’aime pas ça, commentait-il toutefois, cherchant la conversation, le calme l’oppressant peu à peu.
- Hm. »

Kitchi n’était pas vraiment loquace. L’escroc ne pouvait pas lui en vouloir, mais cela ne rendait cette ambiance que plus pesante.

Un bruit lointain de verre brisé. Il s’abaissa légèrement sur ses appuis, prêt.

« — Quelqu’un approche. 
- Peut-être un éliminé en quête de nourriture. »

Simple. Efficace. Logique. Une part d’Erik avait envie d’adhérer, pleinement, à cette idée : il ne s’agissait que d’un éliminé, un désaturé. Mais sa raison lui rappelait les mots-clef que l’indien avaient prononcé : « Peut-être », répétait-il.

Plus rien. Plus un bruit.

Non, ça n’allait pas. Quelque chose n’allait pas du tout.

Mais c’est qu’il avait manqué de leur foncer dessus en plus !

Kitchi et Erik quittaient progressivement leur posture défensive, l’indien plissant les yeux sans répondre à l’ork. Soit. C’était donc l’escroc qui devait faire la discussion. « Parce que tu nous en a laissé, toi, peut-être ? » risquait-il avec sarcasme, avant de reprendre. « On en a eu trois. »

Huit, donc, en tout. Et seulement pour leurs deux « groupes » pour autant que Karg’orth en constituait un à lui seul.
Ca en faisait plus qu’il ne l’aurait voulu.

Combien de personnes habitaient dans ce monde, sérieusement ? Et pourquoi ces tarés venaient-ils ici s’ils savaient qu’il y avait des personnes là pour les recevoir ? Des individus formés au combat ? Du moins, des personnes qui en avaient déjà eu leur portion. Ou bien était-ce eux, justement, qu’ils cherchaient ? Entrait-on déjà dans la phase où les plus investis se mettaient activement en quête des participants encore en lice ? Mais ce n’était que le septième jour ! Il devait bien rester quelques personnes à victimiser… et ailleurs qu’ici.

Sa mâchoire se crispa bien malgré lui. Bientôt il y aurait des fous là pour les traquer à l’esprit ou à l’âme, qu’en savait-il ! « Bon. On fait quoi du coup ? » interrogeait-il pour ne pas rester sur cette idée. « On s’sépare encore pour couvrir plus de terrain ? »

« — Guéri de ta paranoïa ? cinglait Kitchi d’un ton égal.
- Non j’trouve toujours que ça pue. Trop calme. Mais on peut pas rester ici non plus. »

Une demi-seconde de silence.
Puis il se brisa.

BOUM !

Comme un funeste effet de foreshadowing, les trois contrebandiers entendirent un puissant grondement de pierre, de verre, de métal. Les poils de l’escroc se dressèrent sur ses bras. Une explosion. Une putain d’explosion. Pas juste à côté d’eux non, fort heureusement. Mais ils purent voir brièvement les nuages se parer de couleurs rouge-orangées. A plusieurs centaines de mètres, une poignée de rues de là. Proche du QG.

Et même s’ils ne pouvaient voir ce qui avait explosé, c’en était assez pour secouer le bitume sous leurs pieds. « Oh putain de MERDE ! »

Kitchi serra la main sur sa machette. Il n’attendit pas plus, s’élançant. « On y va. »

« MAIS CA POURRAIT ÊTRE UN PIEGE !!! » L’indien ne l’écoutait pas. « Chier ! » Son regard, excédé, se porta sur l’ork. « Et puis merde ! Tu viens ?! »

C’est bon. Tout le monde était devenu complètement fou. Des immeubles qui volent, et maintenant, un bar explosé au lance-roquettes ? « C’est sûr, c’est un point stratégique qui mérite qu’on y mette de tels moyens, à une époque où tout le monde se retrouve dans les lieux publics dans la bonne entente ! Il y avait certainement au moins une dizaine de personnes sur lesquels gagner des points, assis autour d’une table ou d’une autre ! En plus il est merdique ce bar ! » pensait Erik, mâchoire fermement close. Le sang qui battait aux tempes de l’escroc transportait avec lui l’ensemble du cynisme qui le parcourrait, lui forçant quelques réflexions amères mais tout à fait internes. Quoiqu’il en soit, les contrebandiers étaient de toute évidence repérés : après tout, ils avaient bien été pris pour cible.

Erik relâcha le col de Kitchi, qu’il avait chopé et tiré violemment en arrière afin de l’écarter de la trajectoire du dernier tir. Pour la première fois, il lisait une confusion notable sur les traits de l’indien, et remarquait le soulèvement irrégulier de son buste. Ce n’était pas passé loin.

Même s’il n’était pas question d’en mourir, on pouvait douter que prendre une roquette de plein fouet serait une expérience agréable. Mais il reprit vite le contrôle, du moins en apparence, et lorsque ses yeux sombres se posèrent sur Erik, il se contenta d’un sobre mais solennel « Merci ».

« — C’est rien. Bon. Je vois leur cible, le Carambolage, fit-il tout en se mettant légèrement à découvert, observant le commerce. Je crois que j’distingue le tireur. Il se planque pas vraiment. J’aime pas ça.
- Tu vois… l’ork ? »

Ce n’était pas le doute, pas une réelle incertitude, ni même de l’inquiétude que l’escroc sentait dans la voix de son collègue. Du dégoût. C’était du dégoût, difficilement contenu. De toute évidence, Karg’orth ne faisait pas l’unanimité. Une part de lui le comprenait. Il était brut, rustre… peu ragoûtant. Pour l’avoir eu face à lui… Erik ne pouvait cependant pas lui nier une certaine efficacité.

« Non, » répondit-il sans toutefois commenter ce dégoût qu’il percevait sans mal, et se rabattant contre l’immeuble au couvert duquel ils se trouvaient. « Il doit avoir une ruelle d’avance sur nous. Ou deux. » Ce qui était en soi étonnant. L’ork n’était pas exactement quelqu’un de rapide. Ceci étant, l’escroc ne s’était pas non plus pressé, préférant la prudence et la survie à la témérité.

Karg’orth, en revanche, n’avait pas l’air du genre à patienter. Il n’en avait pas l’air. Loin de là. L’escroc sentit en lui un mauvais, très mauvais, pressentiment. Il ne va tout de même pas… « Oh putain de merde ! » Erik se risqua à découvert une fois de plus — et… « Mais ce con est en train de lui courir dessus ! » Ce con est en train de lui courir dessus ! se répétait-il intérieurement ! Et il n’y avait plus de couvert possible pour lui. Et l’autre devait avoir eu le temps de recharger. Et pour tous les muscles que cet imbécile d’épinard sur pattes devait avoir COMMENT comptait-il encaisser une roquette ?! Il grogna. « Fais gaffe qu’on m’prenne pas à revers ! » intimait-il à son voisin. « Il est parti comme un… GRAH ! » Il saisit son arme. Il s’engagea dans la rue. Se décalait pour avoir le tireur en vue. Il devait avoir assez de portée. Il le fallait. Il fallait aussi qu’il vise. Bien. A peu près. Putain oui l’autre a rechargé… « Chier ! Chier !! »

Il appuya sur la détente. La balle fusa à plus de trois mètres de la cible. Il n’aimait pas ces armes. il les détestait. Il abhorrait en avoir une dans la main. Il ne supportait pas devoir l’utiliser. Il haïssait cette putain de Battle Royale ! UN MONDE TRANQUILLE !!! IL VOULAIT UN MONDE TRANQUILLE !!! Erik tirait de nouveau, par deux fois.

Cuisse. Epaule. Gauche. L’homme perdait prise sur son lance-roquette. Karg’orth allait arriver sur lui.

Des putains de mages, en plus ! Et… mais comment ce bœuf pouvait-il souffler une boule de feu ?! Ce n’était pas possible. L’escroc ne ressentait pas de magie en Karg’orth. Il n’avait pas ce… ce petit quelque chose. Alors, comment ? La main d'Erik tremblait. Ca y est. Il s'en était servi. Il n'y avait même pas vraiment réfléchi. Et il n'aimait pas ça. Cette Battle Royale était sûrement le pire truc qui puisse arriver au multivers : comment l'oublier ? Comment oublier ce qu'on y aurait vu ? Vécu ? Comment, après avoir vu même ses proches partir en vrille, passer outre ? Et que dire des autres, dans leurs tours d'acier, se protégeant bien au chaud de toute incursion ?

Que feront-ils, quand même leurs protecteurs se retourneront contre eux ?

Que dire aussi de ces preux défenseurs de la veuve et de l’orphelin qui se battaient entre eux au cœur de leurs châteaux de pierre, de verre ou de nacre ?

Une partie de l'escroc avait envie d'en rire, emprunt d'un profond cynisme. Mais il se reprenait. Il le devait. Sa main se serra sur la crosse de son arme à feu. Viser ; tirer. Merde. Il n’arrivait toujours pas à viser la tête : il savait, pourtant, qu’ils ne mourraient pas ! Il se demandait, cependant, quelque part, si accepter d’avoir ce geste qui devrait être fatal ne serait pas déjà s’abandonner à cette noirceur-ci… et il s’y était continuellement refusé. Hors de question qu’il cède ça à l’autre saloperie ! Une saloperie virtuelle en plus !

Kitchi rengaina sa machette avec une grimace. Les armes à feu n’étaient vraiment pas à son goût. Le corps à corps n’était cependant pas indiqué, et l’ork, pour tout ce qu’il le trouvait répugnant (qu’importe qu’il vienne de lui éviter de s’embraser), avait annoncé les couvrir. Après tout… il renvoyait les boules de feu.

Les contrebandiers se rabattirent tout de même à couvert. Une fumée sombre commençait à s’échapper du Carambolage. Un truc devait avoir pété à l’intérieur, et prit feu. Il fallait qu’ils se dépêchent. Si cela se répandait à l’immeuble… Erik déglutit entre deux tirs.

Un tireur au lance-roquette, et maintenant des mages... ça allait attirer tout le monde. Une opération si grandiose, ici ? Quelle idée. Pourquoi faire ça ? Pourquoi s'y risquer ? Jimbo allait péter un câble, c'était sûr. Il allait rappliquer et il était un bon combattant : le fait était connu. L’escroc comptait : cinq. Ils étaient cinq au bout de la rue. Tous des mages ? Il ne savait dire. En tous les cas leur arrivée était bien trop opportune, juste après ce tireur…

Oh merde.

Erik observait les hauteurs, guettait l’autre côté de la rue. Non il n’aimait vraiment pas ça.

Est-ce qu’ils étaient en train de se faire prendre en embuscade ? Est-ce que ces types s’étaient monté un plan pour tous les baiser d’un coup ? L’escroc se redressa sensiblement.

« ERIK ! » — à l’évocation de son nom, il tourna la tête vers l’indien. Un coup de feu. Kitchi attirait son attention sur une ruelle à près de dix mètres d’eux. « Du mouvement ! Pas d’estimation de nombre. »

Un coup de feu. Cette fois dans leur direction. Erik remonta les quelques escaliers donnant sur l’entrée d’un immeuble, se trouvant ainsi protégé des deux côtés par les murets de béton qui bordaient les marches. Mais, pour autant qu’il l’aurait aimé…

… l’indien ne fut pas assez rapide.

Un coup de feu. Il tombait. Des sueurs froides remontaient au dos de l’escroc. Kitchi rampait, se tenait l’aine tout en lâchant un gémissement haineux. Il relevait le regard sur les hauteurs, arme en main, prêt à décourager quiconque s’y reprendrait. D’où continuait-il ainsi ? Pourquoi ? Il n’allait après tout pas en mourir. Il pourrait se sortir de cette merde !

Son revêtement vif clignotait lentement. Il était en sursis. Et la douleur, elle, paraissait réelle. L’escroc ne savait que faire. S’il allait le chercher, il serait totalement à découvert. Non, il fallait qu’il le couvre, pour le moment.

Ils n’allaient pas pouvoir soutenir l’ork.

« Merde merde merde… KARG’ !! ON A DES ENNUIS ICI ! » hurlait-il à pleins poumons. Qu’il sache, au moins ! Il fallait les garder en respect, au moins. S’ils parvenaient à les déborder, l’ork était fichu à coup sûr.

Le gummiphone d’Erik sonnait. L’escroc le rejeta vers le sol, activant le haut-parleur. « QUOI ?! »

« Vous êtes où ? J’arrive. »

Il avait beau ne pas avoir la plus intense des sympathies pour Karg’orth, Erik devait admettre, avec stupéfaction, qu’il méritait une lettre de recommandation bien sentie. L’escroc s’était senti dépassé, pris à revers…

… et l’ork avait dégommé des mages au lance-roquettes, était devenu rouge sang, avait encaissé les tirs, et dessoudé plusieurs de ses propres assaillants - lui sauvant, accessoirement, la mise.

Il ne savait même pas quoi dire, tant et si bien qu’il en resta momentanément bouche-bée. Inspire. Expire. Il devait aviser la situation. Se concentrer. Il y avait encore des attaquants. Il devait les tenir en respect. Il tentait un tir, plus pour occuper les envahisseurs que parce qu’il avait la précision d’un sniper. L’escroc soufflait par le nez, excédé. De l’autre côté de la rue, Kitchi se rabattait entre quelques poubelles ; son revêtement clignotait toujours dangereusement. Il fallait s’en occuper, avant qu’il ne désature complètement. Quant à l’ork… lui aussi n’avait pas l’air en bon point, mais il était plus exposé. Il était donc une priorité. Il fallait le dégager de là. Mais comment ? Erik n’avait certainement pas la force de bouger un gros tas comme ça !

“HEY ! C’est quoi la situation ?”

Et il l’avait oublié, lui ! L’escroc continuait de tirer. Il devait déterminer le bon moment. La bonne ouverture. Si l’ork restait où il était, c’était certain, il se ferait éliminer.

“- Les mages ont l’air tombés. On a encore quelques tireurs côté nord.
- Donc vous gé -
- Non ! On gère pas ! J’ai b’soin de soutien. Kitchi est quasi-éliminé et l’ork va s’faire dessouder. J’peux pas couvrir, m’foutre à découvert, puis met’ l’autre en sécurité !”

Erik descendait quelques marches, se plaçait juste au bord du trottoir. Il hésitait, il fallait qu’il fasse quelque chose. L’ombre d’un tireur, monté dans les étages d’un immeuble de l’autre côté de la rue, le rappela à son rôle. Nouveau tir. Le bruit du verre brisé. Il ne savait même pas s’il avait touché.

“- Compris. Vund est avec moi.
- Il est pas éliminé lui ?”

Il grognait. A quoi allait-il pouvoir servir ?! Faire joli ? Ou alors, un leurre, peut-être ? Qu’importe il fallait qu’ils se grouillent ! Chaque minute passée était une opportunité de plus, pour leurs assaillants, d’obtenir du renfort.

“- C’est pas parce qu’il est éliminé qu’il peut pas leur en foutre une bonne, répondait Jimbo d’un ton faussement posé. [/color]Il pourra juste pas les sortir du jeu.[/color]
- Alors ça les arrêtera pas.
- Ca f’ra gagner du temps.”

Soit.

“- Et les autres ?
- On a plusieurs fronts. J’crois qu’ils sont plusieurs à s’êt’ mis en tête de v’nir nous nettoyer aujourd’hui.”

DONC il n’était pas totalement paranoïaque ! Cela ne parvenait néanmoins pas à l’apaiser : si ses soupçons étaient ainsi confirmés, ils n’étaient pas sortis de l’auberge.

“- Mais quelle bande de…
- T’inquiète. On ira les éclater.
- On a perdu d’la marchandise ?”

Silence.

“- … Ouais.
- Et merde. T’en es où ?”

Coupure de la transmission. Une explosion au sud le détachait momentanément des tireurs au nord. Par pitié… il fallait qu’il n’y soit pas passé ! Erik saisit son gummiphone, tentant de rappeler le contrebandier. Silence. Sonnerie. Silence. Sonnerie. Et rien. Merde. Il allait devoir y aller. Deux nouveaux tirs de sommation. Changement de chargeur. Son regard accrocha celui de l’indien, de l’autre côté de la rue. Celui-ci s'agrippait à tout ce qu’il avait de sang-froid, de conscience. Il relevait son flingue d’une main tremblante. Il tenterait.. il essaierait.

Il fallait que ça passe. L’escroc se précipita à découvert, auprès de l’ork. Bon. Il était de nouveau vert. Super. Il avait pris des balles dans le buffet. Génial. Il semblait comateux. Encore mieux. Et il puait toujours autant. La cerise sur le gâteau. “Cou-vre-m-oi !” criait-il à l’indien… dont c’était déjà l’intention, malgré son état. Erik rengainait son arme pour mieux prendre en main l’ork. Il devait le choper sous l'aisselle, quelque chose… Il eut un haut-le-cœur. L’odeur était vraiment, vraiment, insupportable. “Prend une douche, putain !” pestait-il. Malgré sa perte de force, Karg’orth restait assez vaguement conscient pour être coopératif. Ceci étant, l’escroc avait vu juste sur un point : il était extrêmement lourd. Il lui fallait toute sa force, toute sa volonté, pour faire bouger ce poids mort de quelques centimètres. Ca n’allait pas aller. Il le sentait mal. Kitchi ne parvenait pas à enchaîner les tirs, même de sommation, même peu précis. Il était blessé, épuisé. Il souffrait. Et… ce qui devait arriver arriva.

Erik sentit une vive, brûlante sensation de déchirement dans le bras gauche.

Il venait de prendre une balle.

“PUTAIN DE MERDE - SALOPE !!” gueulait-il pour exorciser sa peine. Cela ne suffisait pas. Son râle se perdait en écho sur les immeubles. Et il entendait la course effrénée de nouveaux arrivants, dans son dos. Si c’étaient leurs renforts… ses yeux coururent sur le bitume, et sur les ombres de ceux qui se précipitaient, avant de s’arrêter sur leurs visages. Enfin. Enfin une bonne nouvelle. Jimbo et Vund. L’asiatique présentait bien, épargné qu’il était, ironiquement, par son élimination. Il les dépassait sans plus y réfléchir.

Jimbo, en revanche, flambait, déjà. Comme toujours. Son souffle se faisait buée quand il ne se faisait fumée ; ses yeux incandescents suivaient les mouvements aux fenêtres ; son sang, pour ce qu’il en avait perdu, se faisait braises avant d’atteindre la voirie. Une vision impressionnante, s’il en était. Mais l’escroc savait la vérité : il ne pourrait pas rester ainsi longtemps. Le contrebandier stoppa sa course juste après avoir dépassé Karg’orth - sans le regarder, et sans attendre, prit une profonde inspiration. Son geste était ample, comme s’il préparait un lancer de boule de bowling expert.

Si ce n’était que la boule était une concentration de flammes, condensées, contenues, qui n’attendaient que d’être libérée ; que la piste était la rue ; et qu’il ne se contenterait pas d’un strike. Son bras partit vers l’avant - son feu gonflait, gonflait et prenait en ampleur !

Il relâchait sur la rue, vers le nord, une imposante vague iridescente.
Elle enflait et s’enflait.
Elle léchait les vitres, et les façades des immeubles.
Elle agrippait les miettes au rebord des ruelles adjacentes.

Erik restait comme un con.
Vund bénissait le ciel de se trouver invulnérable.

Jimbo, pour sa part loin de se laisser distraire, se retournait vers l’ork. “ Alors. Hors-course ? T’peux plus marcher ?” Sa voix était rauque, comme si sa gorge était sèche. Les flammes à ses mains diminuaient. Il saisit la crosse de son arme à feu. “Est-ce que t’es un poids mort, Karg’ ?”

S’il ne pouvait plus rien faire, alors, se disait-il, autant le réinitialiser en l’éliminant.

Mal mal mal mal mal mal mal… CA FAIT UN MAL DE CHIEN !!

L’escroc avait à peine relâché l’ork qu’il plaquait la main sur son propre bras. Il pissait le sang, en plus. Heureusement que la balle n’était pas restée coincée à l’intérieur. Il aurait fallu l’extraire sinon. Pire : elle aurait pu se déplacer à l’intérieur des chairs. Il retint un haut-le-cœur. Jimbo était arrivé : il gérerait.

Jimbo… il avait juste descendu Kitchi. Erik ne comprenait vraiment pas ce type. Il savait qu’il ne serait pas tué, juste éliminé, mais... L’indien, de l’autre côté de la rue, se redressait. Lui qui avait été si mal en point… c’était comme si son élimination lui avait ôté toute blessure, toute douleur. Il fronçait les sourcils. Pour sa part, l'adrénaline ne redescendait pas tout à fait, encore - et pourtant, il avait ressenti le bref vacillement de ses jambes, et le fin voile sur sa vision, quoique temporaire. Il lui fallait des soins. C’était évident.

Peut-être que se faire éliminer n’était pas une si mauvaise chose, finalement.

La question de Karg’orth - son état de fait, plutôt - le retint néanmoins alors qu’il saisissait son gummiphone.

“Erik. Moi c’est Erik.”
Son ton était plus sec qu’il ne l’aurait voulu.

La sensation de brûlure qui l’étreignait, la douleur, crispait sa mâchoire. Son regard errait sur les immeubles, dans la rue. Il restait sur ses gardes. A l’honnêteté, Erik craignait qu’une nouvelle pseudo-troupe d’élimination leur tombe dessus. L’ork n’était pas en mesure de les repousser. Et lui n’avait pas sa résistance.

Au final, et il était obligé de l’admettre, ses sens en alerte, une part de l’escroc avait été happée par cette ambiance toxique, étouffante, éreintante. Une autre - à moins qu’il ne s’agisse de la même - voulait partir, fuir… et s’il ne le pouvait physiquement, au moins, s’offrir un repos mental. Penser à autre chose. Ailleurs. Les transports Shinra ne fonctionnaient plus. Il voulait partir d’ici, de ce monde de merde, même quelques jours !

Mais ce n’était pas possible.
Il resterait coincé ici, pressé entre les immeubles.

Alors, il regardait l’ork.

Il réexaminait sa gueule difforme, et son corps… il était lourd, massif, et pourtant… en le portant, l’escroc avait eu une sensation désagréable, sur laquelle il n’arrivait pas à mettre le doigt.
Ce n’était pas qu’une question d’odeur.
C’était dans sa forme, sa consistance.

“Mais t’es quoi au juste ?” l’interrogeait-il dans un soupir.

« Peut-être, » répondit-il non sans un certain dépit. Oui, Karg’orth était un ork. Ca, il le savait déjà. Mais c’était quoi un ork, au juste ? D’où ça venait ? Comment est-ce que cela… vivait, pour être comme ce putain de monstre l’était ? Est-ce qu’il était idiot, ou bien est-ce qu’il le faisait exprès ? Ou peut-être était-ce l’escroc qui n’avait pas été assez clair. Ou peut-être était-ce la douleur qui le rendait plus irritable. C’était, aussi, une possibilité. Il devait traiter les urgences — bien littéralement. « J’appelle la clinique. »

Il recherchait l’identifiant de Hélène dans sa liste de contacts. Le mouvement de ses doigts sur l’écran lui arrachait un grognement, tant le moindre tiraillement de muscle, tout anodin qu’il aurait dû être, rejetait dans sa plaie ouverte tout le sel qu’il réservait normalement à l’univers. Le bruit lointain des flammes s’essoufflait… mais l’escroc aurait été bien incapable de dire que c’était une bonne chose.

Soit le combat continuait, mais loin d’eux. Ce qui était une bonne nouvelle.
Mais s’ils se faisaient prendre à revers, ils seraient seuls. Kitchi était déjà parti pour rejoindre Jimbo, sans grande considération pour l’ork. Ou pour lui, d’ailleurs.

Soit le combat était tout à fait fini. Ce qui était une excellente nouvelle.
Mais il ne recevait aucune communication en ce sens, et ne préférait pas miser dessus.

Soit Jimbo s’était simplement épuisé, quelle que soit l’option. Ce qui n’était vraiment pas une bonne nouvelle.

Les membres du réseau, pour compétents qu’ils étaient, n’égalaient pas nécessairement un « super combattant de la Lumière » ou un « vétéran du SOLDAT ». Certains avaient leurs spécialités et s’en arrangeaient fort bien mais… il fallait reconnaître qu’il y avait une différence entre eux, dont les expertises restaient « plausibles » eut égard au commun des mortels… et les autres.

Jimbo, en revanche, comme Karg’orth, se rapprochait plus « des autres » — de ceux-ci qui étaient grands, impressionnants, écrasants. Erik avait appris au fil du temps que le contrebandier avait recruté quelques autres profils bien spécifiques pour ses équipes, mais il n’avait jamais pu jauger la puissance réelle de chacun de ses collègues.

Quoiqu’il en était, et pour en revenir à l’essoufflement du feu de son « très cher » employeur, il était évident que ce petit con était bien plus efficace que le commun de ses hommes. Or s’ils étaient dépassés par le nombre de leurs assaillants, les contrebandiers avaient bien besoin d’un karcher vivant. Ce que Jimbo était. Erik ne voulait pas savoir ce qui lui était arrivé pour qu’il le devienne. Il évitait poliment le sujet.

Le visage d’Hélène apparut sur l’écran. Elle le détaillait, inquisitrice, mais sa voix laissait transparaître une certaine urgence. « Erik ? Ca va ? » Elle n’était pas à la clinique. L’escroc soupira de soulagement ; pas tant parce qu’il le remarquait, que parce qu’il pouvait relâcher la pression de son doigt sur le gummiphone.

« — Bof. J’ai un blessé par balles je sais pas si tout est r’ssorti.
- Toi ?
- Eh… une. Ca a traversé.
- Eliminés ?
- Non. Justement. C’bien le souci.
- Tu sais que…
- Non. »

Elle allait lui suggérer de se laisser éliminer. Ou de s’éliminer lui-même. Erik n’était pas encore prêt à accepter de prendre une balle dans la tête, se faire égorger, ou que savait-il d’autre. « T’es où ? » enchaînait-il, évacuant le sujet.

« — Boulevard des Arcades, allée des Rêves. 
- C’est pas si loin…
- Toi, ta position ? 
- Corinthe Boulmère, au 30. Quasiment en face du Carambolage.
- D’accord. Va nous falloir une dizaine de minutes. Je suis avec Klaus et Ferdinand. Garde l’autre en vie.
- Hey ! Comment tu… »

Elle avait raccroché. L’escroc reportait son attention sur l’ork, et se fendit d’un sourire un brin acide. « T’as entendu..? Les secours arrivent. » Le garder en vie… et comment, hein ?! C’était une putain de passoire et lui n’avait que deux bras ! — dont un qu’il était déjà bien assez occupé à compresser ! Mais quelle merde… Il se mettait à genoux à côté de Karg’orth, tentant d’évaluer la plaie laissant s’échapper le plus de sang. « Pour te répondre… » commençait-il tant pour occuper l’ork que pour s’éviter de penser à son bras qui le lançait, encore et encore, « j’ai appris ici, sur le tas. J’ai un bon œil. » Là, à l’abdomen. Erik sortit son couteau, tranchant au bas du t-shirt noir qu’il portait sous sa veste. Chaque mouvement lui tirait une grimace. « Ca va piquer. » A défaut de compresse ou de quoi que ce soit… il prenait ce qu’il pouvait de tissu pour le plaquer contre la blessure, tout en constatant qu’il ne pouvait s’occuper de toutes les plaies.

Ce qu’il faisait ne servait à rien. Vraiment. Y penser lui faisait remonter une frustration plus que vivace.

« Mais toi, tu m’réponds pas vraiment. C’que j’veux savoir c’est d’où tu viens, pour… bref, j’sais rien des orks. »

Il remonta sur lui un regard plissé. La douleur, la fatigue, le lui forçaient. Mais il y avait autre chose, aussi. Un soupçon de méfiance. Erik ne pouvait pas se l’ôter de la tête : la sensation que Karg’orth, tout collègue qu’il était, restait un prédateur.

Dix minutes. Il devait trouver un endroit où les mettre à l’abri. « Va falloir que tu m’tienne ça, » dit-il tout en pressant un peu plus sur sa blessure. « J’ouvre la porte, là, on va s’planquer dans l’entrée. » Dans ses poches, il cherchait — ça fait mal, merde ! — son kit de crochetage.

L’escroc assimilait les informations qu’il venait de recevoir, plus au moins au compte-goutte : les orks viennent de la Fin des Mondes, ils poussent comme de la mauvaise herbe et ne font que se battre. Autant dire qu’Erik adressa un regard profondément incrédule au blessé qui reposait près de lui. Il retenait un gémissement douloureux, qui l’empêchait de cacher tout son doute, sa méfiance. Comment était-il supposé croire ça ? S’il y avait bien une chose à laquelle l’ork ne ressemblait pas, c’était une putain de pâquerette !

« Attend, on est pas sur moi là, » commençait-il donc en secouant la tête, le ton bas pour ne pas attirer de monde. « Tu me lâches que tu pousses en plein de mini-toi quand tu meurs et j’suis censé en rester là ? »

Peut-être était-ce aussi qu’Erik n’aimait pas trop s’épancher sur lui-même. Rediriger la conversation sur Karg’orth lui offrait un court répit, qu’il semblait chercher même inconsciemment — comme il l’avait cherché avec « Madame Song » lors de leur entrevue à la Costa del Sol. Il se fendit d’une légère grimace, qu’on aurait pu prêter à sa blessure, mais qui trouvait plutôt ses sources dans le fait, simple, frappant, qu’il s’agaçait de lui-même de plus en plus. « Et je te parle même pas de cette histoire de peuple de la Fin des Mondes là, » renchérit-il cependant. « Y’a rien qui vit là-bas a priori. C’est un peu tout le point non ? » C’est vrai, quoi ! Que mangeaient-ils ? Que buvaient-ils ? A priori, les sans-cœur n’étaient pas tout à fait comestibles. Si l’endroit était vraiment habitable, exploitable, l’escroc était à peu près sûr que la Shinra y aurait déjà construit une colonie, ou que savait-il encore.

Or, jusqu’à preuve du contraire, ce n’était pas le cas. Ou bien ils étaient tout particulièrement discrets sur le sujet.

« Bref. » Il soupirait, écartant d’un bref geste de la main — interrompu par la douleur — sa dernière lignée d’interrogations sur la Fin des Mondes. Il préférait encore comprendre cette affaire d’orks-légumes, fruits, fleurs, champignons, quelque chose. « Ça marche comment cette connerie de « toi » qui pousse ? »

Son regard détaillait l’ork un moment. Il en était certain ; il allait jouer au donnant-donnant. Erik ne savait pas s’il avait envie de donner dans ce jeu-là. Il n’appréciait pas spécialement l’idée. Il cherchait en lui-même ce qu’il pouvait dire, ce qu’il ne pouvait pas dire — plutôt, ce qu’il voulait et ne voulait pas révéler.

Il se fendit d’un court sourire, quelques secondes passées. Après tout, il pouvait tenter de répondre comme son interlocuteur le faisait. « Sinon, j’viens d’un monde qui ressemble à celui-là, » avec son ciel toujours noir, « où c’est pas fou de vivre, » car il est des personnes qui ont tout qui s’acharnent sur ceux qui n’ont plus rien. « Et si je meurs, le seul truc que ça fera c’est de la bouffe pour les vers. »

Il haussait faiblement son épaule valide. « Comme tu peux constater, rien d’aussi exotique, » tentait-il de s’esquiver.

S’il lui disait assez de choses sur lui, l’ork lui révélerait un secret. L’humain plissait les yeux.

Bien sûr, et puis quoi encore ? Il avait l’air d’un pigeon, c’est ça ?

Avec une annonce aussi vague que « assez de choses sur lui », il n’avait aucunes garanties — et on ne la faisait pas à Erik Woods ! Pas sur ce genre de choses si évidentes tout du moins. L’escroc avait eu son lot de jeux qui n’en valaient pas la chandelle. Si Karg’orth avait envie de se mettre à table, de trouver un psychologue pour écouter ses tourments et ses secrets et le relancer sur les tréfonds de son âme, soit… mais lui n’allait pas se compromettre pour autant.

Donner, (se) jeter à l’aveugle, ainsi, ce n’était pas quelque chose qui lui plaisait. Surtout s’il n’en ressentait absolument pas la nécessité. Si rien n’en dépendait. Si rien d’important n’en dépendait.

Mais…
… par contre… qu’est-ce que l’autre sous-entendait… sur Jimbo et lui ?

Erik s’immobilisait, un mélange de perplexité et de confusion sur le visage. Après la méfiance, l’adrénaline, la douleur… il était choqué, médusé. Pour une seconde. Car la suivante, l’escroc se sentait pour le moins offensé — énervé, presque — et son ton se faisait sec.

« On vient du même coin c’est tout, et j’ai bossé avec quelques fois quand son père dirigeait le réseau » se défendit-il. Jimbo. Jimbo Junior Callaghan. Et lui. Un « truc. » Quel truc ? Une envie viscérale de s’étriper l’un-l’autre ? « C’est quoi ton problème exactement hein ? » Est-ce qu’il le cherchait ? Il se foutait de sa gueule, hein ? Des regards ? Ils avaient « un truc » ?! Mais il était fou ce type en fait ? Erik se sentit se raidir et se crisper.

« Tu veux savoir quoi en vérité ? Et si tu veux en apprendre plus sur Jimbo n’y va pas par quatre chemins et pose tes questions. Arrête de dire de la merde. »

Son gummiphone vibrait. Ouf ! Hélène ne tarderait plus à arriver. Tant mieux. De toute évidence, Karg’orth cherchait à le cuisiner : l’escroc n’aimait pas ça, mais il se forçait à reprendre une expression plus ouverte, plus amène. Inutile de s’attirer l’inimitié d’un type capable de fendre le sol avec un poing. « Quoiqu’il en soit, je parle pas de moi dans le vent. Ton secret, il vaut peut-être rien. »

« Va falloir m’intriguer. Et vite, parce que les secours arrivent, » disait-il tout en précisant à l’équipe de soins qu’ils se trouvaient dans l’entrée.

Il détestait sa vie, c’était acté, et laissait la conversation qu’il avait avec le peau-verte totalement derrière lui. Cet espèce de con les avait pris en traître dans leur moment de faiblesse. L’avantage, c’était que l’interpellation de Karg’orth avait immédiatement fait que l’escroc avait porté la main à son arme. Le problème, c’était que l’autre le tenait déjà en joue.

« On va se barrer… c’bien c’qu’on veut… » articulait-il lentement. Tout en lui s’était tendu. Il cherchait le regard de leur agresseur de pacotille, cherchant à y lire ses intentions, sa peur, le point auquel il était prêt à les descendre. « ’Doit juste avoir des soins. C’bon ? On part après. » Mais ses yeux revenaient inlassablement sur le canon de l’arme.

Cet idiot inter-dimensionnel allait tirer. Il allait tirer parce qu’il avait un doigt tremblant sur la gâchette, et parce qu’il avait la bêtise de penser qu’Erik, ou l’autre à moitié-mort à côté de lui, tout imposant qu’il était, allaient l’attaquer. Mais pour le moment. Il hésitait. Il hésitait parce qu’il ne savait pas à qui il avait à faire. Il hésitait parce qu’il n’avait pas envie de tirer. Encore moins, de tirer pour tuer.

« — On bosse avec Jimbo, tentait-il de le rassurer. Sans grand succès.
- J-j’peux pas savoir, p-p-puis il vient de faire u-une vague de feu plus-plus-plus loin dans la rue !
- Je sais pas si t’as r’marqué on s’fait attaquer. »

L’escroc mimait l’assurance. « Allez, on part. Ça va comme ça, hey ? » En réalité, et il peinait à se l’admettre… quelque part, il avait été désensibilisé. Pour autant que le fait d’être pointé par une arme le mettait en alerte… son détenteur ne lui inspirait qu’une profonde impression de pathétique. Jamais, auparavant, cela n’aurait été le cas : parce qu’un homme qui tient votre vie au bout de son index n’a rien de pathétique, même s’il est tremblant, même s’il a peur.

Et pourtant.

Et pourtant, Erik savait que si leur interlocuteur faisait mine de tirer, il aurait le temps de dégainer et de le descendre avant qu’il ne procède. L’escroc était plus vif, plus attentif, plus réactif — il le savait, tout simplement.

Il n’en aurait pas besoin. L’homme baissait peu à peu son arme, lentement, tremblant… Il hésitait, encore. Il ne savait pas s’il devait leur faire confiance. Toutes ses questions passaient des les lueurs de son regard. Il était crispé, désespéré : il était comme Erik pouvait l’avoir été, dans son appartement, à simplement espérer que personne ne vienne et que ceux qui viennent partent. Et comme il ne savait pas s’il pouvait leur faire confiance, à ces deux inconnus, il gardait le doigt sur la gâchette. Au moindre mouvement, il…

… et la porte d’entrée commença à s’ouvrir, prenant la suite de quelques bruits de pas dans l’antichambre et de voix graves. Merde ! De peur, l’homme relevait son arme vers la porte. Il allait tirer. Ce con allait tirer sur un coup de flippe ! L’escroc n’avait pas le temps de le raisonner, de l’arrêter. Il allait tirer. Il allait tirer. Sûrement sur Klaus. Sûrement sur Ferdinand. Sûrement sur Hélène.
Alors il s’arrête de penser. Il ne doit pas. Il dégaine. Il grogne. Il tire. Ses yeux se plissent. Mal. Ça fait mal dès qu’il bouge trop vite. Mais il touche. A cette distance, il ne peut pas louper. Le type lâche son flingue pour se tenir la jambe. Il souffre. Il a mal, lui aussi et il crie. Et il lâche un gémissement larmoyant. L’escroc délaisse son arme pour se ruer sur lui. Il gronde pour oublier à quel point ça fait mal. En bas, on l’interpelle, mais il n’écoute pas. Il plaque l’homme au sol. Il relève le poing. Il regarde son visage, son visage effrayé. Le pauvre gars en-dessous de lui est désarmé.

Alors, il hésite.
Il entend, en bas des escaliers —

« Putain Erik, ça va ?! »

Il relève les yeux sur Hélène, sur le zombie et le vampire qui l’accompagnent.

« Gé.. nial. Occupe-toi de lui… d’abord, hein..? » lui répond-t-il tout en désignant Karg’orth du menton.

Qu’allait-il lui dire, d’ailleurs, déjà, l'ork ?

Erik releva la tête vers Hélène avec une profonde perplexité, ayant laissé l’homme aux prises avec ses collègues de la sécurité : Klaus, le fidèle zombie, et Ferdinand… un vampire désespérément distingué, et dont l’escroc avait cessé de vouloir comprendre pourquoi il avait rejoint ce réseau.

Pour en revenir à Hélène : il savait que la médecin pouvait s’agacer, s’énerver. Il savait qu’elle pouvait se faire plus sèche qu’elle ne l’était autrefois, sans savoir, exactement, ce qu’elle avait vécu en son absence. Mais qu’elle s’emporte ainsi sur un patient était pour le moins inédit aussi loin qu’il était concerné. Surtout pour dire des choses aussi étranges, et qui avaient probablement leur place sous couvert du secret médical si avérées.

Comme quoi.

Cette Battle Royale faisait déglinguer tout le monde.

Karg’orth avait une deuxième couche de peau, donc ? Quelque part, ça ne surprenait plus l’escroc. Cela participait simplement à ce sentiment de dégoût général et très instinctif qu’il avait pour ce que l’ork était, plus que pour qui il était.

Qui était Karg’orth ? Pour autant qu’on aurait pu interroger Erik, un grand malade. Mais il n’aurait été ni le premier, ni le dernier.

Ce qu’il était en revanche ? Eh bien manifestement une sorte de champignon à spores vivant par et pour le combat et la mort, puant, et… semble-t-il, à l’anatomie tout à fait inédite.

Il fut parcouru d’un frisson, qui mourut en brûlure partant de la blessure à son bras. Un homme déterminé et curieux se serait glissé près d’Hélène, aurait jeté un oeil aux plaies de l’ork pour comprendre de quoi le médecin parlait… mais Erik n’avait aucune envie de voir un truc aussi dégueulasse. Alors, il se contentait de la relancer : « Ca r’ssemble à quoi, du coup ? » interrogeait-il.

Elle le fusilla du regard. « [color=#3399ff]Dis-moi plutôt. Tu es sûr que c’est bien ressorti de ton côté ?escroc leva les yeux au ciel. « [color=#DEB100]Ouep. » Puis, il les reposa sur elle… et il remarquait enfin quelque chose qui, jusque là, ne lui avait pas sauté aux yeux, tant le monde était gris, et cela lui paraissait normal. « Euh… Hélène… » hésitait-il, « t’as été éliminée ? » Sa voix, ce disant, s’était faite plus basse, concernée. Qu’elle soit éliminée n’était pas en soi une difficulté mais… il craignait les circonstances dans lesquelles cela avait pu se faire.

« Les blessés sont des cibles faciles, » se contenta-t-elle de lui répondre pour seul commentaire.

Il n’osait pas poursuivre.
Ils en parleraient plus tard. Peut-être.

« L… laissez-moi ! » Le type derrière l’escroc osait enfin s’agiter de nouveau, tout désarmé qu’il était.

« — Oh mais nous allons vous relâcher, Monsieur, laissait échapper Ferdinand d’une voix amène. Nous devrons cependant conserver votre arme.
- Mais j’en ai besoin !
- Mais vous avez tiré… manqué de tirer, plutôt, et guère grâce à votre maîtrise de vous… sur l’un des nôtres. Comprenez que nous ne pouvons vous laisser avec un tel objet si vous ne savez vous en servir…
- Ma fille —
- Nous préoccupe grandement, et c’est pourquoi vous pourrez retourner auprès d’elle. Nous dépendons de Jimbo. Comme vous vous en doutez il ne souhaite pas que nous nous en prenions aux personnes résidant dans ce quartier. »

Erik éviterait de rappeler qu’il venait de cramer les façades de plusieurs immeubles. Il se relevait, et Hélène déposait finalement ses outils, après un court silence. « Il va falloir vous amener à la clinique. Tous les deux. On a un brancard à côté. Klaus, Ferdinand, allez le chercher et mettez le… celui-ci, dessus, » fit-elle tout en désignant Karg’orth. « Il faudra que vous le portiez. » Ceci dit, les hommes de main relâchèrent le pauvre hère qui avait eu la mauvaise idée de pointer le bout de son nez, et partirent vers l’entrée.

Erik détourna le regard quasi-instantanément. "Ouais, de rien." Il n'avait jamais particulièrement aimé les remerciements. Ce qui était paradoxal... puisque le manque de reconnaissance le faisait par contraste fulminer.

Inutile de le nier. C'était vrai ! Il l'énervait venant de Jimbo, lorsqu'il avait l'impression de tant lui concéder et que cela semblait bien normal. Il l'avait agacé lorsqu'il agissait pour le Sanctum, et qu'on l'envoyait enquêter sur des choses bien trop dangereuses pour un simple prêtre. Il l'avait ennuyé lorsqu'il n'était qu'une petite frappe à Illusiopolis, à ses débuts dans le monde. Enfin, il l'avait bien trop excédé lorsqu'il choisit de quitter la Cité du Crépuscule. Lorsqu'il en fauta, d'ailleurs, pris de colère et d'orgueil.

La vérité, ou du moins était-ce celle que l'escroc se soufflait... c'est qu'il n'était pas quelqu'un qui méritait, réellement, qu'on le remercie. Il n'avait rien d'un homme particulièrement charitable, et encore moins méritant. Alors il écartait la chose d'un revers de phrase. "C'était normal avec ce que t'avais pris pour nous."

Les rues lui paraissaient calmes. Pourtant, loin de l'apaiser, elles lui laissaient un sentiment désagréable ; morbide. Les rues étaient figées dans un silence morbide. Non pas que d'ordinaire elles aient été avenantes : Illusiopolis n'a rien d'un lieu charmant. Même la Citadelle, au loin, n'était attirante que par contraste. Comment la préférer, elle qui donnait vue sur la fange, au charme d'un palais d'ailleurs ? — ou d'un lieu accueillant, et plus modeste ?

Toutefois, et malgré tout, et toutes sinistres qu'elles pouvaient être, les rues d'Illusiopolis étaient rarement morbides. Pas pour l'escroc, tout du moins. Elles étaient sinistres, inquiétantes, peu engageantes ! Mais elles ne transportaient pas avec elles un silence de mort, pourtant secoué par les échos de combats trop violents. Son regard passait des trottoirs aux fenêtres, jusqu'aux hauteurs, encore chamboulé par les assauts successifs qu'il avait eu à essuyer. Et il ne voyait rien. Pourquoi cela ne le rassurait-il pas ? Il n'arrivait pas à ne plus être en alerte. Il ne parvenait pas à reposer son esprit. Il espérait que cela s'arrête. Enfin. Et pourtant la ligne d'arrivée était si proche. Ses yeux suivaient le tout à l'égout, et il se retournait quelques secondes. Il réfléchissait.

Se faire éliminer n'était même pas une solution viable. Il ne serait plus sensible aux attaques des participants : et alors ? Ils pouvaient toujours faire tomber son immeuble, pour ce que cela leur coûtait ! Erik soufflait de mécontentement. "D'ail..."

"D'ailleurs, j'me d'mandais ! lançait un Klaus intrigué. Il paraît que tu casses le bitume avec tes poings ? C'est vrai ?"

... Le zombie paraissait presque ingénu. Il fallait dire que s'il y avait bien des personnes que Karg'orth avait peu de chances de rebuter, c'était bien Klaus et Ferdinand : deux monstres de la Ville d'Halloween, vivant par et pour la peur, pour l'étrange, pour le monstrueux, le non-commun s'invitant là où il ne le devrait pas. L'escroc se retint de répondre, même s'il aurait pu.

Et puis, un petit bruit distinct de métal sur métal venait de sonner à ses oreilles. Puis autre chose. Un pas. Peut-être. Discret. Léger. Il n'y avait personne pourtant. Rien.

"Faut pas rester i..." commençait-il, peu rassuré. Sa phrase périt avec un "urh" surpris et douloureux.

Il baissait les yeux jusqu'à son ventre rougi.

Il saignait.

Ca faisait mal. Putain. Ca faisait mal ! Encore. Putain.

Mais pourquoi il saignait ? Il n'avait rien. Pourquoi ? Qu'est-ce qui lui arrivait ? Son cerveau peinait à rassembler les informations, les mettre dans un ordre qui fasse sens, lui permette de saisir, savoir, appréhender, comprendre.

Qui l'avait..?

D'un geste rapide, d'une main d'abord hésitante puis vive, il portait le poing devant lui. Il ouvrait la paume. C'était forcément ça. Il était taré. Il était taré, on se foutrait peut-être de lui mais il n'y avait pas d'autres solution.

Sa main rencontrait une résistance. Il y avait un truc. Il y avait un truc qu'il ne voyait pas. Mais il y avait quelque chose. Ou quelqu'un.

Il allait lui éclater la gueule.
Mais il vacillait.

"Mais emmenez-moi ce mec ailleurs, merde !"

Évidemment. Évidemment il y en avait pour exécuter les traînards.
Qui pouvait vouloir leur tomber dessus comme ça ?

Il avait essayé de virer Hélène : il venait de se faire planter et elle se précipitait sur lui ! « Bordel y’a un type là ! » — Certes un agresseur invisible, mais un agresseur tout de même. La médecin n’avait aucune valeur pour ce type qui avait tout intérêt à ce que l’escroc ne le chope pas : elle était éliminée. En revanche, elle avait tout les moyens de gêner Erik dans ses mouvements… même rendus approximatifs par la fatigue, et la douleur.

Il n’arrivait pas à la repousser. Pas assez vite. La peine qui saisissait son bras, qui saisissait ses entrailles, retentit avec autant d’ampleur en son flanc.

Oh cette fois, il n’allait pas le laisser partir.
L’escroc était rapide et réactif. Deux facteurs importants de survie.

Deux éléments dangereux, s’ils étaient les atouts d’une proie acculée.
Qui sait ce qu’elle pouvait en faire, lorsqu’il n’y avait pas d’autre solution ?

Il précipita sa main là où il estimait, quoiqu’approximativement, que l’attaquant devant se trouver. Il n’y avait plus rien d’autre. Plus personne d’autre. Hélène parlait, il le pensait. Mais il ne l’écoutait pas. Il n’avait pas le temps. Il n’entendait que le tambour du sang à ses tempes. Il frôlait quelque chose. Il sentait quelque chose. Il n’avait pas le bon angle. Erik oubliait toute subtilité. Il se jetait sur cette masse — sans grâce, mais avec toute la force qui lui restait.

Il percutait le sol.
En-deçà de lui, une jeune femme aux yeux d’un vert foncé et profond perdait la maîtrise de son invisibilité.

Il n’hésitait pas. Il n’avait pas le temps. Il la sentait. Qui le lançait, l’entraînait. L’emportait. La douleur. Elle faisait valser ses sens. Elle le rendait confus. Il se souvenait. Déjà. Une fois. Une fois cela lui était arrivé. Un frisson remontait le long de sa colonne vertébrale. Il ne voulait pas. Plus jamais. Un coup, au visage. Il ne devait pas faillir. Un autre. Il mourait. Il mourrait. Non. Non, jamais. Et non, pas comme cela. Encore un. Et… encore… encore…

Il se sentait partir.

Pas encore.
Non…

Il se sentit basculer de côté.
L’obscurité.


Mais il rouvrit les yeux, sur la mine sévère, quoique trahissant une certaine inquiétude, de son amie. Et il n’y avait plus de douleur. Il n’y avait qu’une confusion, latente, qu’il tentait d’écarter en se redressant rapidement.

« — Qu’est-ce que…
- T’es éliminé, c’est bon.
- Et… »

Il cherchait celle qui l’avait attaqué du regard. Hélène prit son visage entre ses mains, forçant ses yeux dans les siens. Erik resta là, penaud. Pourquoi réagissait-elle comme ça ? Il n’en avait aucune foutre idée. Il allait bien, maintenant, il se sentait mieux !

Non.
Il n’avait plus de blessures. Mais encore une fois… encore une fois, il s’était senti partir. Se rapprocher de la mort. Lentement, sûrement. Et si l’escroc n’avait pas perdu ses couleurs… son teint aurait été tout aussi pâle. Il prit deux bonnes inspirations.

« Et les autres ? »