Au Gnouf la Vagabonde !

Perdue à ses réflexions et à la fourrure blanche d’un vieillard, la Danseuse s’attardait à plusieurs gammes de l’attention du flocon. Mimant les plus grands philosophes, à moins que ce soit son poète, Irelia s’en allait à pincer son menton dans la prison de ses songes.

Un diablotin et un nuage écarlate, la débâcle des gardes.

En venait-elle à chasser une chimère imagée par les caméras de sécurité. Quelle aventure se guidait à elle ? La piste se brisait à ses pieds. Au bout de son regard, il n’y avait aucun chemin à emprunter et d’idée à accueillir.

Le rire des enfants se glissait aux airs de musique populaire.

Un iris en direction des cieux, le second étant clos à l’écho de ses pensées. Et si le démon du flocon se retrouvait à être bien différent du responsable de ses larcins. Une étrange sensation en venait à la pensée d’une rêveuse. Combien de questions se bousculaient sans avoir réponse, et sans que l’ennui ne s’accapare à ses traits.

Le claquement des mains, le fracas d’un public et l’exclamation du solennel d’une représentation.

Elle s’en allait à divaguer, parant une idée d’une question et une question d’une fausse réponse. Ceci s’effleura à une interrogation qui ne venait jamais à son esprit. Abandonnant l’idée de s’imaginer le contenu de la coquille de noix. Ou bien se trouvait-elle en présence d’une noix de cajou, elle ne venait plus à s’attarder à ce détail.

Le corps transcendait les pensées, voici qu’Irelia se dandinait et ressentait l’attrait du flocon à ce spectacle dont elle ne parvenait pas à s’habituer.

— Oh oui !
Les tracas s’évanouissaient à la vision des cordes pincées et des notes qui s’envolaient sous l’alizée.

Un pas léger, suivait la traînée enneigée, traversant la place du marché. Voici que le vieillard s’annonçait comme souvenir à son esprit. Déjà évaporé par l’artiste de rue et de son public éphémère. D’un coup de coude, elle s’immisçait entre deux spectateurs collés l’un à l’autre. D’une excuse malavisée, elle posait genou à terre et glissait sous un pont créé de deux jambes.

Pour enfin, elle et son acolyte se retrouve devant l’étui à guitare garnie de munnies et guidant les accords à la joie.

Irradiant, Irelia se relevait dans un sourire envahissant ses traits. Voici qu’elle se dandinait déjà, guidant les accords du claquement de ses doigts et l’élan de ses jambes. Et pourtant, voici qu’elle se limitait au rôle de spectateur. L’artiste à ses yeux se suffisait à lui. La Danseuse, elle, s’attardait à son flocon qui semblait découvrir la même superbe qu’à son premier jour à la cité.

— Tu ne connais pas, petite fée... D’où est-ce que tu viens… Il y a de la musique chez toi ?

D’une idée à l’autre, nageant entre deux flots de paroles, la rêveuse s’imaginait s’agiter au coeur du Pays des Fées sous les jeux des farceuses. Les paroles en venaient à brûler ses lèvres, attisant les braises de sa curiosité à l’idée de la questionner sur le visage de son pays.

Il lui fallait, pour tout cela, imaginer une façon d’interagir avec ce petit flocon.

Avant cela, il lui fallait encore réaliser le flux de ses idées quand l’un des flashs venait à l’extraire de ses chimères. Perdue, Irelia tournait le regard à la recherche de cette source et ne pouvait s’attarder que sur un homme tournant le dos et s’en allant. Hochant la tête, elle plissait les yeux à la vue d’un détail qui semblait s’ajouter aux bribes de ses souvenirs.

Il y eut alors un frisson qui se glissait à la base de son cou, un froid grisant qu’elle n’expliquait pas.

— Hiii !
Un cri incontrôlé et incontrôlable, crispant à l’excès la Danseuse.

Guidant les bras vers l’avant, tendu à l’extrême, elle se retrouvait telle une poupée de bois sans la moindre articulation. Parant en arrière, bousculant et irritant l’attroupement, la Danseuse s’en retrouvant à perte de grâce à s’enfuir de cette scène de rue.

S’imaginant guidé par la fille de Terpsychore, l’artiste de rue s’en allait à une nouvelle cadence. Accordant ses mouvements à ses gestes, battant du pied et frappant les cordes à l’abondance de son enthousiasme.

Bras droit, jambes molles à l’affût, Irelia s’en allait en soubresaut et cherchant en gestes désespérer à abandonner cette sensation. Iris de chat, voici qu’elle s’en allait de quelques pas alors que quelques pas harcelant le bitume battait le rythme de sa fuite. Balançant en avant, elle se tordait comme un pantin désarticulé, courbant l’échine a quelconque empereur à l’espoir de faire disparaître la sensation.

— Ouh… Ahh !!!
Le son brisait la porte de ses mots, la redressant vivement et faisant quitter sa position dans une vrille jusqu’à ce qu’on amie libère l’adolescente de ce désagrément.

Honteuse, ou que cela soit gêné, elle exprimait tout son regret à l’inttention du flocon et énonçant un triste.

— Désolé… ?

Moqueur et rieur, le fil des pensées de la rêveuse revenait à ses esprits et lui rappelait la raison de ses pérégrinations. Voici ce que l’homme à l’encrier lui avait souhaité lors de son passage au Sommet de l’art.

Les traits à l’embarras, elle allait en se massant la tignasse à la recherche d’une réponse propre à lui formuler.

Voici que deux messages iraient en se confondant dans un même ton. Celui du pardon à ses réactions excessives à quelques chatouillis, à croire qu’elle avait toujours dix ans, ainsi qu’à sa spectaculaire capacité à d’obnubiler du banal en oubliant l’important.

— Ah… Oui… C’est vrai… Disons que…
Avait-elle été jusqu’à écouter les paroles du vieillard après sa demande. Irelia avait beau se questionner, elle n’en avait aucun souvenir et s’en allait à deviner le chemin à emprunter.

Le secrétaire du Porte-Parole, où serait-il plus judicieux de l’amener à son Poète.

Ou du moins, cette expression se chassait à l’interrogation qui parvenait à la distraire une fois de plus. Oscillant la tête, elle en découvrait les traits inconnus du nouvel individu.

La rêveuse en venait à balayer chaque trait s’offrant à ses iris. Qu’il soit de peau ou de poil, richement décoré ou négligé d’apparat, d’une présentation médiocre à la délicatesse de ses gestes. Au travers du brouillard de ses observations, se nimbaient les effluves d’une question aux mentions franchissant cette barricade de crocs. Stupéfaite par la cape, à moins qu’il soit question des parures à ses oreilles, il fallait plus de temps que demandé afin qu’une réponse soit formulée.

Ou bien le tintement à ses oreilles n’était pas le fruit de cette cuirasse mais de la demoiselle au flocon.

— Ils vous l’ont déjà cousu, vous ?!
Il n’y avait d’autre question venait à son esprit, voici qu’un trait de jalousie se glissait aux joues. D’ailleurs, avait-elle seulement abandonné sa veste à quelconque artisan de la ville afin d’y faire broder son écusson. Que ce soit la rapidité qui donne naissance à un travail tant négligé, la pensée de confier la tâche à sa mère lui semblait plus appropriée.

La rêveuse redressait son regard, fixant les opales de l’hybride et en venait à se oublier la crainte de la différence. Le Poète lui ayant enseigné les travaux de l’ancien Brasseur, venait à lui faire comprendre qu’aucun n’était à rejeter.

Croisant les poignets à ses reins, la Danseuse se courbait en guise de salutation afin de respecter les mœurs de ses ancêtres.

— Hum.. Pardon… ? Oui, j’ai juste eu un petit désagrément et ma copine avait besoin d’air frais pour retrouver son chemin. Mon nom est Irelia et il me semble qu’il faut conduire le petit flocon jusqu’au Sommet de l’Art.
Elle accentuait sa phrase d’une grimace enjouée, reprenant un souffle lent en revenant à songer où le calligraphe devait se trouver sur l’heure. Cependant, une question s’imposait à elle et franchissait la barrière de ses paroles.

— Vous êtes qui ? Vous allez nous aider ? Vous savez, on ne cause pas trop de dégâts, n’est-ce pas flocon ?
Une pensée et un regard à la fée. Est-ce qu’elles ont peur les lucioles du Pays Imaginaire et… Ou était-elle ?

Le centre d’une scène étriquée, semblable au carré d’or des plus grandes salles qu’elle s’imaginait au sein du Jardin Radieux. Deux comparses se retrouvaient aux coeurs de la curiosité des passants. Irelia s’en allait à guider ses deux iris divergents d’un garde au second et s’arrêtant à la fourrure de suie.

En oubliant le chemin, plaçant ses pas à ceux des autres, elle en venait à ses questions plutôt qu’aux interrogations.

— Nous ne sommes pas à Sherwood, pourquoi vous nommez comme ça alors que vous défendez cette ville ? Pardon, mais… Vous ne vous sentez pas bien ici ou l’on ne vous accepte pas.
La réflexion se poussait aux paroles de la Danseuse, la voix d’Arthur semblait tendre à l’acceptation des hommes à poils ou de ceux à la queue d’écailles.

Jacques en venait à exiger cette demande à l’ombre de quelconques raisons.

Elle qui n’était nouvelle de moins d’une saison s’en allait déjà à nommer l’endroit telle sa maison. San Fransokyo avait son charme et Yukiiro. Le tissu de ses pensées concernant sa vie passée avait déjà évolué en matière de souvenir.

Pour autant, elle n’aurait ses réponses en comptant les secondes. Voici qu’une récente suggestion s’immisçait à son esprit et à laquelle une réponse s’invitait d’elle-même s’en avoir à questionner. Il percevait les tintements de cloche alors que la rêveuse était sourde des intentions de la fée, était-ce la décision d’un arcane qu’elle ignorait et semblable aux transformations que le Poète se targuait de posséder.

Où que ce soit deux boucles à ses oreilles, s ‘alignant aux tracés des cartilages, qui lui offraient une traduction au son clair de la clochette.

Elle en revenait à reporter son regard à celle-ci alors que celui-ci la nommait telle la neige. Au bout de quelques enjambées, la Danseuse s’en venait à la réalité qu’elle n’en comprenait pas autant qu’à son arrivée.

Ronchon, la paire en bout de bras d’Irelia s’en allait sans apparat jusqu’au confort des poches de sa veste.

Pourtant, quelque chose tentait de s’extraire de ses airs. Si peu venaient de s’écouler et l’inverse avait été prononcé. L’oeil à l’affût des pointes du chat, Irelia s’en allait à maltraiter ses pensées en se demandant d’où tant de mot pouvait provenir. Depuis qu’il dévoilait ses qualités, il semblait que se Jacque appelait un nouveau mot en quête de reconnaissance à ses oreilles.

— Vous avez de la chance de comprendre le flocon… Est-ce que sa voix est aussi vibrante que les sons des clochettes, ou du contraire. D’ailleurs, êtes-vous un poète et un artiste pour m’avoir fait découvrir un pan du dictionnaire en moins de cinq minutes ? Ça veut dire quoi, « baguenauder » ?

La valse excessice de la fée guidait le regard de la rêveuse d’une comédie à l’autre, Flocon devenant l’attribut des poses à ses décors. Elle souriait, appréciant cette danse depuis son rôle de spectatrice tout en désirant s’y attarder.

D’un regard à son dos, elle en venait à espérer qu’une paire d’ailes se soit retrouvé à la place de ses épaules.

Il n’en était rien, elle s’acquittait en dépit à son rôle d’observatrice. Victime d’une formation, n’ayant qu’un regard à s’en guider aux restes qu’abandonnait la fée. Il n’y eut que le rappel des paroles de l’homme-chat parvenant à l’extraire de ses songes.

- Désolé… ?
Irelia s’attardait, rassemblant ses mots en phrases jusqu’à guider ses paroles au travers de ses lèvres.

- Je ne crois pas que Neige viendra à m’obéir, elle s’agite au son de ses cloches et j’imagine qu’elle n’a pas envie de s’arrêter à jouer. Vous confirmez ? C’est vous qui l’entendez, pas moi.
La rêveuse se suffisait au tintement des cloches, bien plus agréable que ce que le laissait entendre l’homme à la robe de suite. Qu’était-ce qu’un « chartier » ? Irelia se résigna à poser la question, préfèrant s’attarder à l’image que la petite fée offrait à l’une de ses nombreuses cabrioles. Ainsi bloquée, il fallut à la rêveuse de se hisser sur la pointe des pieds à la découverte du chemin qu’il s’en allait à emprunter.

Coquelicot et tulipe, tapis de couleur et palette de peintre se mêlaient entre mains expertes et gens de passage. Elle découvrait, au sommet d’une épaule d’un garde, un spectacle lui rappelant l’effervescence des cerisiers aux trottoirs de sa rue à San Fransokyo. Toutefois, d’autres couleurs s’invitaient à ses yeux et en venaient à lui demander d’où pareil tableau sortait. Irelia avait découvert les fontaines de cette ville, elle en apprenait bien plus auprès de ses jardins.

Elle s’avançait, bousculant l’homme à ses devants et regrettant de ne se séparer de la formation. Navrée, elle frottait son crâne en guise d’excuse avant d’accorder une réponse à son interlocuteur.

- Le Sommet des Arts ? Un vieil homme m’a demandé d’aller chercher cette fée jusqu’à la maison de Picsou et de la ramener, elle y est attendue… Je crois ?
La Danseuse tournait son regard, fixant la fée tout en arquant un sourcil, une façon à lui demander la raison de sa présence. Elle avait en mémoire le ticket Shin’ra, mais elle n’avait plus le contenu de sa lettre en tête.

Et il n’y avait qu’une envie à son esprit et il s’agissait de sentir l’une des fleurs de ce jardin improbable.

D’un geste fluet, elle glissait l’une de ses mains hors de ses poches et entamait le vol de ses doigts, guidant une fleur à quitter son bouquet à glisser le long du sol et à rejoindre la poigne d’Irelia. Pétales rouges et tige dénué d’épine, quelle serait l’odeur qui s’en dégagerait.

Deux iris au bord de la chute, les paupières mi-closes, la Danseuse s’affairait à baisser le rideau du spectacle que le garde lui offrait ainsi qu’à la fée. Rigide,
telle une marionnette au fil coupé, elle rêvait à s’affaler et à oublier l’histoire.

- Flocon n’y es pour rien.
Irelia s’accroupissait, établissant un équilibre sur la pointe des pieds et délaissant les fleurs aux pavés de la ville. Quelle que soit l’odeur, rien n’enviait ses sens et une unique sensation la saisissait. Coupable, elle se désistait de son trophée et le posait au sol, ordonnant au diadème de devenir une arène.

D’où venait le froid de cette couronne, elle saisissait l’éclat d’un cristal et la gelée d’une mâtiné.

- Ma mère me racontait toujours une histoire, celle d’un garçon qui n’arrêtait pas d’embêter les autres et il se retrouvait seul à la fin.
Quelques pétales du bouquet de la rêveuse s’en étaient allés, gisant au sol et guidé par un vent gelé. D’un long soupir, la Danseuse refermait ses paupières et laissait sa main glisser tel le souffle qu’elle expirait. Du bout d’un doigt, l’un des fils se manifestait et se glissait à la tige de l’une des roses. Irelia, les paupières toujours closes tournaient le regard et se perdait sous l’effort à la création de son pantin.

Elle qui, d’esprit, visualisait les liens qu’elle tissait ? Il devait être un autre spectacle à la vue de l’escorte.

Une autre image se matérialisait, péniblement, s’invitant dans une autre continuité. Les secondes passaient et l’adolescente était parvenue à lier ses doigts aux points de la plante. D’un geste, la plante se levait et s’articulait aux désirs d’Irelia. Un bleuet se glissait alors sous le corps de la rose, créant une paire de jambe inespérées pendant que le tout s’articulait jusqu’à la création du Flocon. En fin de course, il y avait une tulipe qui se guidait et invitait deux bras pour opérer la révérence de l’étrange création de fleur.

Pas plus grande qu’une fée, l’abomination se présentait et tendait ses pétales telle une poignée de main en direction de son amie d’un jour. L’adolescente, elle, se figeait à sa concentration et n’offrait que quelconque geste de sa main tendu. Témoignant, à qui y croyait, l’idée de son implication de cette représentation.

- On danse et on oublie ça ?
Seule en son monde, elle n’imaginait que la fée et oubliait le garde à l’allure féline.